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    小林广一的脸由白转青，嘴唇哆嗦着，突然撑着地面想站起来，膝盖却软得像棉花。

    山本二郎想扶他，被他一把甩开，他嘶哑着嗓子喊道：

    “我........”

    “你什么？”

    唐言步步紧逼，眼神中透露出一种威严和霸气。

    “你忘了赛前怎么说的？‘华夏画道早已僵化，不及我樱花半分’？忘了你说要‘亲手撕碎华夏画坛的遮羞布’？”

    每一句话都像鞭子，抽在樱花国画师们脸上。

    竹中彩结衣猛地低下头，指甲深深掐进掌心，脸上露出羞愧的神情。

    田中雄绘闭着眼，喉结滚动得像要吞下自己的舌头，身体微微颤抖着。

    “说！”

    周松年的拐杖又顿了一下，大声喊道：

    “谁输谁赢！”

    “我......”

    小林广一的声音像被砂纸磨过，带着血沫子，他的声音微弱而颤抖：

    “我输了........”

    “没听见！”

    庭院里的华夏众人齐声喊，声浪差点掀翻屋顶。

    他们的声音充满了激情和斗志，仿佛要将心中的喜悦和自豪都释放出来。

    　　


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